血，都是血。

在眼前，在身后，在看得见、看不见的每个角落。

血，都是血。

从谁的血腔流出？又将流往何处？染红的是谁的手？污浊的又是谁的心？

为什么？我可以如此平静？为什么，我还能如此淡漠？这刺鼻的血腥味，我又是何时能如此适应的？

死了，都死了。

真挚的，伪善的，正直的，阴险的，认识的，不认识的，都变成了一具具血液流感的尸体。