死亡，他的状态看上去就像是越好。

到现在，连哮喘的药他都很少再吃了。

大概是回光返照。

就连他自己都清楚，自己恐怕没有多长时间了。

他坐在树荫下的椅子上，凝视着远处，就像是守卫着身后的破木屋一般。

而就在昏暗的木屋里，却一片寂静。

摇曳的灯光里，苍老的巴赫在给自己煮着晚饭，手里的木杖充当火棍，跳动着灶里的火焰。铁锅里的食物在面糊里翻滚着，