偶尔他会去某座偏僻的冷宫，在那些狭窄的夹道里，来来回回地走着。

有时候他会走进某个早就无人居住的小院，取出一张竹椅躺下，手里轻轻挥着圆扇。

现在已经是初秋天气。

从秋天躺到冬天再到春天，时间就这样缓慢而无趣的流动，何霑厌倦之余，忽然找到了某种熟悉的感觉。

有很多事情他正在渐渐忘记，有很多事情却又再次从海里泛起。

他感觉好像在哪里有过类似的日子，好