，一副又一副，他画的更传神，却越画越不是楚灵，更多像白芷。

他从未觉得，原来画画，也这般心痛。

越像白芷一分，便越放下了楚灵一分。

一分又一分，直至那画，不再是楚灵儿，而是白芷，便是真正正正的放下了。

他的画笔，恍似成了刻刀，虽画在卷上，却刻在心头，一笔一划，痛的想哭。

画，继续作；人，继续忘；泪，继续流。

不知过了多少日，他不知作了多少