是他手上的烟。

他接过，嘴角微微上扬，淡的不能在淡了，习惯性的把指间的烟放到嘴里，⊕☆，w◇ww.w≌ans■☆m犹豫了一下，最终将它拧灭。

她不喜烟味，他是知道的。

只是这烟跟了他太多年，岂是说戒就能戒的？

在那段难捱的日子里，唯有它能多少给予他某种慰藉，明知道是毒，却也只能任它侵蚀。

生活对那时的他而言无非是一个字：熬，于是也顾不得是毒还是药，