了手里的罐子。

像那位妇人一般，他像是抱着红木盒一般，抱紧了手里的蓝色罐子。

他一向抬着的头，缓缓，缓缓地低下了。

海风和白雪粘在他的发上，他的眼中有着迷雾般浓郁的悲伤，渐渐再也化不开。

挂着相片的项链贴在罐子之上，清脆声叮铛作响。

“长英。”他轻声说

“……生日快乐。”

……

……

风雪向外蔓延。