子离开，莫玄宠溺地笑了笑，沾湿了画笔，在展开的画卷上涂抹着。

书画是他擅长的，却不是他喜爱的，现实的环境也不容许他投入太大的精力，此前的十余年，他每每作画，往往是哄着弟妹开心罢了。

这一次，他却是为了自己而画。

笔锋如刀锋，心意似怒马，随着时间的推移，画卷上的青衣大汉，烈马长刀，渐渐地清晰而灵动，若欲从画卷上活转了过来似的。

也不知过了多久，当莫玄感受到了天