一九七六年。

乌蒙山下，十二月初冬。

白微蹲坐在干枯的连香树上，脸冻得一片绯红，嘴唇皲裂，她用树背磨着手上的箭尖。

嘶……

指腹传来一阵剧痛，白微看着自己的手，细细长长，像雨后新出的笋芽尖儿，却被箭磨出了血痕。

她越发怀念上一世的手，掌心全是厚厚的茧，手指粗犷有力，乍一看就像男人的