第96章 工人 2

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印刷工点点头：“埃及和巴西都惊喜于棉花丰收……至少有人在忙着种地，而不是打仗。”

“棉花能丰收几年？战争能烧掉几代人。”织工说，目光黯淡。

墙上的地图像是一幅无声的乐谱，记载着所有发生的事件，却不给出任何解释。人群陷入了短暂的沉默，直到印刷机又一次嘎吱作响。

年轻的印刷工重新拿起一张纸，读道：“朝鲜提拔了一位新将领，名字是……Kwon haung。特性顽固，攻击力+2，士气+3%——但组织度下降2.2%，可靠性也减了2%。”

他皱了皱眉头，“这是什么意思？听起来像是赌场的赔率表。”

“听起来像另一个未来的灾难。”有人低声说。

印刷工再次翻看手中的新闻纸，念道：“法国逮捕了非洲少民烈士，清国云贵总督府处死了亚洲少民烈士，奥地利处死了捷克人烈士，索科托处死了约鲁巴人烈士。”

他停顿了一下，声音忽然变得低沉，“今天的烈士还真多。”

“这些烈士和我们又有什么关系呢？”角落里有人问，语气中满是倦意。

“有关系。因为今天他们是烈士，明天我们就可能是。”一名戴着破毡帽的男子低声说。他的目光在室内扫了一圈，没有人接他的话。

俱乐部里渐渐安静下来。外面的风似乎停了，只有零星的雨点还在敲打窗户。一名老工人靠在椅子上，闭上眼睛，喃喃自语：“法国渔业丰收，向贫民分享。英国要家庭工坊更聪明地工作。摩洛哥批准使馆区，想着列强会感激他们……”

印刷工沉默了片刻，最后一行字从他嘴里滑出来：“号外！昆特里尔侵入者袭击自由州移民定居点。屠杀成了亲奴隶制佣兵与自由州移民旷日持久冲突的悲剧性一环。”

听到这句新闻，人们的目光再次投向墙上的地图。美国的领土边界清晰地勾勒在那里，但对于俱乐部里的人们来说，这只是一块陌生的土地。

年轻人将报纸丢到桌上，叹了口气：“再怎么喊号外，这世界也不会安静。”

雨停了，空气中弥漫着潮湿的气息。有人站起来，穿上外套，离开了俱乐部。门再次被打开，寒风涌入，带走了墙上地图的灰尘。

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潮湿的风依旧在街道上游荡，雨虽停了，积水还在沟渠里缓慢地流淌。俱乐部里走出来的人，脚步散漫地向各个方向散去。

没有人急着回家，也没有人知道该去哪儿。脚下的泥泞路面反射着昏黄的灯光，像一面摇曳不定的镜子，映照出他们模糊的影子。

铁匠低头走着，手里提着一个已经变形的烟斗。到家时，他的妻子正小声哼唱着一首古老的乡间小调，为孩子缝补衣物。她抬头看到他，只是淡淡地问了一句：“今天卖出多少铁器？”

铁匠摇了摇头，没有回答。他坐下来，从怀里掏出一个用破布包裹的小面包，放在桌上。“明天再想办法吧。”他低声说道，声音像是被捏碎了。

孩子蹦蹦跳跳地跑过来，抓起面包，咬了一口，咯咯地笑着。铁匠的目光在孩子的脸上停留片刻，然后移开，落在墙角那个生锈的铁砧上。他叹了口气，心里明白，日子会更难。

俱乐部的灯火逐渐暗淡，年轻的印刷工独自留在屋内，将那些未读完的报纸一张张整理。他偶尔停下，翻阅一些旧稿，字里行间充斥着熟悉的愤怒和失望。

他试图在这些报道里寻找答案，寻找一种能够让改变发生的逻辑，但最终只是把它们叠好，放回角落。

他突然想起父亲。父亲在他这个年纪的时候，或许也曾有过这样的念头——要改变这个世界，或者至少改变自己的命运。但父亲最终还是倒在了矿井深处，连名字都没留在记录里。

“也许，这就是我们注定的命运。”他喃喃自语，但这句话却让他感到更加空虚。

在俱乐部的另一侧，一个流浪的音乐家靠着墙坐着，抱着一把破旧的吉他。他弹了一首缓慢的曲子，声音沙哑而低沉，像是从远古的记忆里挖掘出来的旋律。

“他们说我们不能高声呼喊，

但即使是低语也会传遍这片土地。

你看，那片星空，

依旧挂在那里，未曾改变……”

几个路过的人停下脚步，听了一会儿，然后摇摇头离开了。音乐家耸耸肩，继续拨动琴弦，像是在对夜晚倾诉。

街道尽头，几个年轻的工人围在一起，压低了声音谈论着什么。一个瘦削的青年愤怒地挥舞着拳头：“我们不能再这样忍受下去了！罢工是唯一的出路。”

“罢工？”一个年长些的男人冷笑，“上次罢工的那些人，现在有几个还活着？”

“难道我们就什么都不做吗？”另一个青年站出来，声音里带着急切，“只要我们团结起来，就有机会！”

“团结？”那男人环顾四周，语气嘲讽，“看看吧，我们连在一起吃饭的地方都没有，哪来的团结？”

争吵声渐渐大了起来，但很快又归于沉寂。他们最终没有达成任何共识，只是各自散去，留下一地湿漉漉的泥脚印。

风突然变得急促，撩起积水中的落叶。有人抬起头，看到乌云裂开了一道缝隙，几颗星辰隐约显现。它们微弱的光芒穿透云层，像是某种遥不可及的希望。

“好像快要天晴了。”一个声音低低地说。

没人回应。所有人都只是盯着那片星空，片刻后又低下头，继续迈开沉重的步伐。

夜渐深，街道上的人逐渐稀少，回家的脚步声在石板路上回响。铁匠推开家门时，发现妻子和孩子已经睡着。

他脱下沾满泥点的外套，坐在炉火旁，默默地看着炭火燃烧。

年轻的印刷工熄灭了俱乐部的最后一盏灯。他站在门口，看着远处灯火微弱的城市，脑海中浮现出那些新闻里的名字、事件和国家。

他不知道自己是否还能继续相信什么，但他决定明天还是要回来，把那些新闻一字一句印出来。

在俱乐部的另一侧，流浪音乐家仍在拨弄着琴弦。他的歌声逐渐低沉，最后停下。他靠着墙，闭上眼睛，沉入夜的怀抱。

街道尽头，年轻的工人们各自消失在黑暗里。没有人说再见，他们只是默默地走开，像潮水退去。

星空再次被乌云遮蔽。雨声渐渐响起，像是在为这一切盖上一层薄薄的幕布。